- Ты не будешь хорошим поэтом.

Ты - механик до мозга костей,

Ведь не к лире спешишь ты со светом,

А к наборам холодных ключей.

 

Видно, скоро я выйду из боя,

Все, что мог, я уже совершил.

Мне давно пятьдесят, что я стою?

Просто мастер, больной и без сил.

 

Тридцать лет рем работ - сталь и нервы.

Сотни судеб людских и машин.

Признавали не раз меня первым

Даже те, кто свободу душил.

 

Я ребят поощрял только словом.

Лишь слова у меня, фонда мастера нет.

Но я в души ребят проникал своим слогом,

Значит, мастер я был и поэт.